Les autres complaintes de Goupil


Un, deux, trois... Lune

Que se passe-t-il en vingt huit jours,
Pour que cet astre se reconcilie avec la nuit.
Invariablement ronde, souriante voire sexy,
La lune marque ici-bas le rythme des amours.

Elle se joue des saisons, et brille à chaque tour,
Elle surprend jupons et les volubiles Ragazzi!
Elle réveille l'astronaute en chaque grands et chaque petit.
La lune assurément ne manque pas d'humour.

Elle est blanche, elle est là, elle brille,
Elle rougoie cette nuit, invisible demain.
La lune d'aujourd'hui tiendrait dans la main.

Despotes éclairés, Roi soleil et autres broutilles,
Elle demeure, discrète, vous mourrez un par un!
Symbole poétique, confions lui notre prochain...